Конечно, возможность не писать сюда каждый день — это приятно. Можно полениться, можно умолчать о том, о чём не хочешь говорить, можно напустить туману. Но самое главное — можно вынести за скобки периоды дна, которые меня накрывают достаточно регулярно. С одной стороны, я и сама рада такой лазейке — не очень хочется тиражировать негатив, которого в мире и без меня навалом. Но без дна нет и роста (по крайней мере у меня), и я благодарна каждой пропасти, в которую периодически падаю (звучит пафосно, если представить, что я лечу вниз с бледным лицом, перекошенным от страданий, и на шее моей развивается алый шарф, но я скорее вижу эту картину как банджи джампинг, когда после падения я не разбиваюсь о скалы, а выпрыгиваю вверх на резинке, потом ещё какое-то время болтаюсь на ней, как дурак, пока не приду в чувство, вылезу из страховочных подштанников и пойду дальше по делам). Так вот, неучтённые в блоге дни пошли на очередной прыжок и последовавшую за ним на генеральную уборку, которую мы устроили в голове с любимыми тараканами.
Но помимо этого было много всего классного, в том числе и настоящие генеральные уборки (Д, привет!). А кое-кто вообще успел за это время родить сына (Н., привет!). Но обо всём этом я напишу позже, а пока хочу просто оставить здесь прекрасные стихи Марины Цветаевой, которые на днях впервые попались мне на глаза:
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам! —
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
А ещё сегодня день рождения моего папы.
4 августа 2018
ПЕНА ДНЕЙ 